UM SETEMBRO

3 dias.
Sábado , domingo, segunda.
Porres homéricos e hilariantes.
Cafés caros.
Artistas no restaurante.
Tudo muito blasé.
A travessa da Augusta.
A noite de calor.
O quarto apertado.
A comida improvisada.
Filmes ruins no DVD.
Filme ótimo na Consolação.
O cabelo sujo.
As risadas.
O vinho velho,á muito guardado.
Chocolates e azeitonas.
Domingo de chuva ,segunda -feira de sol.
Pessoas interessantes a cada esquina.
O guitarrista meio Clown na Paulista.
Sábado,domingo,segunda.
Na terça foi difícil por a cabeça em ordem.
Segunda-feira que parecia sábado.
Terça-feira que parecia segunda.
Volto para meus desamores e dissabores de uma vida que apenas segue seu curso normal.
N o s t a l g i a .

Ser Efêmero

Intensa, possui uma essência densa , uns olhos inquietos ; grande vocação para auto-degradação, e destruição de boas índoles e corações e intenções. Foi assim que aprendeu .
Não suporta a ideia de ser normal , igual . Não consegue ser igual nem a si mesma. Muda , corta , fura , pinta , bate , morre.
É vital ser um ser transitório e efêmero,mesmo que deteste instabilidade.
Segunda-feira com aparência de domingo não , trânsito sim; filmes hollywoodianos não, nouvelle vague sim ; calor e praia não , sol e mar sim ; lugares calmos sim , silêncio não; meninos sim , e meninas também ; inverno congelante sim , olhares gélidos não .

Quatro Horas e Sete Minutos

Preciso escalar os morros , todos eles , tanto os físicos , como os pessoais , os internos , tão meus .

Preciso deixar este sentimento de vida ordinária longe de mim .

Uma dose ,nem importa , vamos fazer valer o tempo que temos contado antes que tudo vire pó .

Quero acordar outra...

"Quero mais um uísque,outra carreira.Tudo aos poucos vira dia , e a vida pode ser medo e mel quando você se entrega e vê,mesmo de longe." Caio F.

LE CIEL DE MAUREEN

Você está sentado na mesma posição a quase uma hora . Você está sentado nessa poltrona a quase duas horas e já parecem uma eternidade ; não sei se é porque você de fato todos os dias senta nessa poltrona ou porque você contrasta tão bem com a poltrona e a decoração da sala que até parece que você nasceu ali , como se tivesse vindo junto no pacote . Lojas de brechó não costumam dar presentes tão bonitos na verdade , só sei que a fotografia em preto e branco de você ai é linda , pena ela não poder capturar o azul do seu olhar , que agora está tão vago . Apoia os dedos na têmpora esquerda , que também segura o cigarro , que você mais queima do que traga . Eu te olho , mas você parece não notar , parece distante demais , tudo em silêncio , tirando a vitrola que toca uma melodia instrumental francesa . É triste mas contrasta com a madrugada , com as olheiras em nossos rostos , com sua roupa preta , com meu coração apertado e o pranto entalado na garganta . Separados pela lareira que aquece , eu desisto de te chamar pelo olhar . "Apaga este cigarro e vem me agradar." Eu queria dizer ,mas seu olhar,seu olhar azul e triste me impede . Me olha , sem muito esforço, com os olhos de quem não tem pra onde ir , de quem não tem mais ninguém para ficar , assim , em silêncio , apenas observando o ser amado. Continuamos sentados, calados ,apenas sustentados pelo olhar ; no momento eu já não quero mais nada . Percebi que a simples presença de teu ser me conforta e eu posso dormir aqui,assim, sem exigir nada mais.

ITS NEVER DIE.

( Para Ana e Bruna . )

Será que nunca morre isso dentro de nós? "Its never die." , é o que ela diz em vermelho nas paredes do banheiro .

E será que realmente podemos? "I can do it." Posso e quero pintar meu quarto com tinta de melância , é a tinta que me êxtasia,inebria, me agrada , e é a única que suporto.

Depois de toda ânsia , e de todo torpor , de toda vontade , ela me falava de morcegos na Frei Gaspar , mas eu não entendia , e misturavam-se todas as coisas assim como as substâncias ; eram palavras e risos e memórias e ônibus e trem , e alguém entendia a bagunça do cérebro da gente?

De repente , os morcegos da Frei Gaspar já apareciam na caverna de Platão , e todos vinham nas frases que ela dizia ; Nietzsche , Aristóteles , Sócrates , Demócrito, Kant , Marx , e se encontravam com Caio Fernando e Clarice Lispector e Simone de Beauvoir ... e era como se vivessemos na Berlim de Cristiane F. ou na Edimburgo de Trainspotting .

Foi ai que ela me disse que meu coração estava dentro da lata , mas eu não sabia o quanto eu mesma estava ali dentro , tanto da lata como do coração.

E ela dizia que seu cérebro estava uma linha , e eu pedia para que ela as multiplicasse com meu coração na lata , na boca , que usasse minha lata , mas nunca o coração que ali havia.

Sim, seremos estranhas no paraíso de qualquer forma , o que temos nunca morre e podemos sim fazer isto .

O Gosto Amargo da Desistência .

Nem o mais amargo dos cafés deixaria este gosto que você deixou em minha boca .
-Você não pode se apaixonar por mim . Eu não quero isso para você .
Me deixou a certeza que sou um inseto , despudorada , vazia de sentimentos.
- Você é rasa , pouca , desumana.
Vou engolir suas palavras , eu as mereço .
Vou cegar este seu olhar de desprezo , estas suas frases arrogantes . Eu estou te fazendo um favor , será que não percebeu?
-Eu não nasci para isso...
- Ah, conta outra !
- Tudo bem , eu não nasci para você .
Minhas palavras são infinitas , vai ser difícil me calar , me machucar com essa sua hipocrisia falha.
- Você não me engana.
Sou tão rasa que te encaro nos olhos com meus olhos repletos de marasmo , sem expectativas , olhos cansados , entediados de olhar só para você .
- Você me cansa ... profundamente .
Foi-se o tempo em que meus olhos brilhavam.
-Você é só metade, é caco de vidro rasgando.
Quanta formalidade , quanto discurso só para me jogar na vala , sem você.
-Eu abro mão de você .
Seria pura mesquinhez me acabar e te arrastar junto.
- Então fique.
Para onde eu vou não tem amanhecer , nem morangos ou bonitas canções.
Só há olheiras profundas e choro sem lágrimas .
- Eu desisto de você , porque já desisti de mim ...

Polaroid

Quero te fotografar da forma que te vejo em minha cabeça , do jeito que meus olhos projetam e absorvem , simultaneamente , a sua imagem .
Gosto da profundidade de suas olheiras , e diga o que disser , conteste se quiser , quero elas nítidas nas fotos , assim como quero teus pulsos marcados e seus calcânhares cerrados.
Quero seu íntimo , que é ínfimo e infame ; seus lábios mordiscados , mordazes , esse seu luxo barato e mal pago , de esmaltes descascando e batom borrado .
Pele pálida , pequenas manchas , e furos , e cicatrizes .
Assim que te quero , da maneira mais limpa . Nua , cara lavada , nada de olhos contornados de preto e lábios escarlate . Chega de carregar essa máscara que é tão frágil quanto você.
Não quero nem que você faça pose . Não precisa nem sorrir . Apenas respire , continue respirando , piscando seus olhos lentamente, completando seus movimentos...
Só não finja, só não se esconda . Não seja nada mais que você em sua forma mais plena , mais simples , mais natural ...
Mais minha .