Expansão .

Se eu escolhi trabalhar com arte , é para não ter de obedecer ordens . Se eu escolhi investir em meus projetos, eu não quero ninguém interferindo na forma como eu os faço,quero ter livre autonomia para os desenvolver . Escolhi fazer arte , não tenho patrão , não sei como será o amanhã, ele é incerto. Não sou assalariada ,tenho uma faculdade para pagar e nem sei como vou fazê-lo, mas vou ; vivo disso e para isso , então não venha dizer que o amarelo ficaria mais bonito no lugar do magenta , ou que se fosse um amarelo - limão seria mais agradável. Te apresento minha arte , a forma como me expresso , e você tem apenas duas opções : aceitar ou não .

Desenho, escrevo , filmo , fotografo , e não faço nada disso muito bem , admito que ainda estou me descobrindo e aprendendo , mas a minha arte é o meu pensamento,minha mente,minha razão , minha ideologia , e assim sendo ninguém é capaz de mudá-la .

Meus pais me criaram assim , com a mente aberta , e ela está em constante expansão .

Faço arte , gosto de ser e fazer assim ; não agrado a todos mas os que realmente importam muito me agradam . Não sou de usar máscaras e de apresentar-lhe um conteúdo que , verdadeiramente , não tenho . Te ofereço o que tenho, o que faço , e o que colhi nesta curta trajetória até aqui .

Afinal, são só 17 anos .

Colecionador

Já me cansei de ênclise, de medir cada mísera palavra para te fazer acreditar , crer , entender tão plenamente isto . Já me cansei de cartas nunca enviadas , cheias de palavras complexas , frases metafóricas que eu levava tempo para montar , e por mais que eu soubesse que você entenderia tudo como se tivessem saído de sua própria mente para seu papel , eu recusei-me a enviá-las . De repente eu sentia um medo louco , de que alguém violasse minhas cartas , que não fosse você . De repente a ideia de que alguem além de você lesse e zombasse de minhas memõrias , me atemorizava , me sufocava ... Eu,ali,exibido , delatado, á mostra , a qualquer um , a olhos falsos e fáceis.
Ha! Mas pra quem eu minto? A quem eu engano com todos estes motivos inventados, essas razões que não fazem sentido nem mesmo para mim .
Que loucura esta, eu achar que posso te mentir o que tenho por dentro, você conhece cada mínimo e cada máximo de mim , você que representa não só um sentimento , mas uma coleção deles.
Eu gostaria que você os decifrasse, assim como decifrava meus olhares furtivos , como decifrava meus desenhos , e tudo o que eu dizia quando na verdade não queria dizer absolutamente nada , eu só queria te olhar sem culpa , te fotografar sem pose, te impressionar sem intenção , te beijar sem malícia ; pois acredite, eu tinha meu lado púdico quando apenas segurava seu belo rosto e lhe beijava os olhos ; mas parece que este sentimento foi embora junto com a tal coleção deles que eu fazia e você levou com suas coisas.
Ênclise, mesóclise , metáforas,hipérbole , antítese ; talvez eu simplesmente goste de colecionar palavras,cores,sabores e desamores .

Fragmento de sí mesma .

Seus dedos ligeros estão sempre a procura de um pedaço de papel , necessitam a todo momento de um lápis ao seu alcance . Tudo o que pensa vira frase de poema , crônica , soneto . Ela tem andado muito literata , literária . Lê demais , escreve demais , tem procurado algum sentido em tudo isto . Talvez seja por isto que cada pensamento se torna frase feita, completa . Se torna um fragmento de sí mesma , e assim ela se espalha e se compõe novamente , como a mais bela sinfonia .

Para Te Confessar

Noite de segunda-feira ,

Nenhuma luz se acendeu,

Eu nem pergunto mais o porque,

Ainda me lembro;

O breu .

Calçou aquele sapato,

Que já nem servia mais,

Arrumou um jeito,

Saiu pela porta,

Para sempre ou jamais.

Caetano no rádio,

Eu tentando ler ,

Faz mais de dois anos,

Eu queria morrer .

Você nem ligava,

Eu queria conversar,

Desisti de tentar,

Vou confessar ...

Seus óculos escuros,

Sempre escondendo seu olhar,

Estava eu em apuros,

e ninguém para ajudar.

Talvez por trás de suas falsas lentes,

Habite alguém bem diferente .