é o ápice da paranóia psicológica.
aquilo ali que se aproxima não é nada normal, é algo do mal.

esse copo tem gosto de ressaca. e o mal-estar se concentra no estômago, e a cabeça se concentra no caminho fétido e vazio do calçadão.
estava tão longe de casa que se sentia pior. os braços cruzados, abraçando o próprio corpo.
uma frase não lhe sai da cabeça:

" por me deixar respirar, por me deixar existir... "

o amargo, o enjoo, o líquido amarelo subindo e descendo pela garganta, o cinzeiro transbordando, cheio, talvez seja a hora de se deitar entre estes lençóis sujos...
e de se entregar a sargeta, acordar na valeta, com as garrafas ao chão.

um café para dois, de dois reais, por favor.

vou esperar o anoitecer aqui, sentada, nesta praça .

vou esperar alegre pois vou te encontrar e vou tomar um café bem quente e forte com você.

vou ficar aqui, e pensar, e ler, e fumar o meu cigarro .

mas eu já nem consigo fumar um desses inteiro sem você, já começo a sentir sua ausência, uma saudade de compartilhar esse pequeno prazer ...

é estranho andar pelas ruas com as mãos soltas,

e o corpo fica procurando o corpo do outro para o atrito de ombros,procurando sua companhia.

ombro a ombro, dedos enlaçados, juntos.

sem dinheiro no bolso, só a vontade de levar essa história até além daqui .

só a vontade de viver pra sempre junto, de dividir qualquer coisa , mesmo sem saber o que, mesmo sem ter o que .

mas enquanto isso,

vamos divindo este copo grande de café .

"- Você já tinha imaginado que algum dia a gente fosse ficar junto?"

Pelo terceiro ano consecutivo,consegui sobreviver a mais um Dois de Agosto sem nenhuma dor.
Três anos,e justamente nesse dia,vem á mim como magia,me chamando de linda,dizendo que precisa.
Três anos,o bastante para deixar de acreditar nessa história de querer para sempre,
essa história de "- Não-se-preocupe-vai-ficar-tudo-bem-para-nós" .
essa história de esperar.
Três anos esperando, já perdeu a cor essa história,
e esse agosto ;
mas ainda tem gosto ,
de alguém .












"I'll hold you for as long as you like,
I'll hold you for the rest of my life..." McCartney.

Um ponto.

É,eu sou isso.
Me descobri isso e ponto.
Sem jeito de consertar.
Sou um punhado de ideias em constante mutação.
Sou cerveja barata no bar da esquina. Sou carreiras bem servidas de.
Não sou boa namorada, bebo e falo besteira, enfio o dedo na garganta, jogo fora todo o dinheiro do mês.
Caio no meio da rua , choro a noite inteira agarrada aos meus joelhos.
Sou criança nas noites solitárias,sou indigente todos os dias,desprezível a maior parte do tempo.
Sou ressaca no domingo medíocre.
Sou vergonha e ilusão.
Coleção de prazeres imediatos e urgentes. Louco,louca,loucos. Sou todos.
Fumo quando dá vontade . Dá vontade de tanta coisa . Tanta coisa que eu sacio só fumando um cigarro forte.
Candidata ao cargo de Pior Ser Humano da Face da Terra. Continuo vivendo e fazendo campanha todo fim-de-semana.
Sorrio muito,o tempo inteiro,e não sei porque .Me apaixono 15 vezes em um só mês .
Por pessoas , por coisas , por palavras .
Escrevo um monte de dor,e escondo-as até de mim mesma.Não quero viver tudo mais uma vez.
E espero. É o que tenho feito em meus dias frente a máquina de costura.
Tento uma reconstrução mas não consigo.
Então digo: Sou isso e sou assim .
Mais um ponto a se costurar.

um sorriso de malabarista.

Guarda-chuva flutuando pela avenida,tigela vermelha de porcelana sobre os joelhos ossudos.Come cereal sentada no degrau da porta de casa.Claridade das dez horas cegando a vista.
Noite passada ficara encantada com o malabarista de farol que era por si só encantador,com um sorriso trágico pintado na face.
E a tragédia que vivia em seu íntimo era bem diferente daquele sorriso.
O perfume ainda sobrevivia nos punhos da blusa provando que foi real.O perfume lhe trazia uma sensação de conforto e saudade,como se tivesse um porto para ancorar,e então por poucos segundos ela deixava a tragédia esquecida no sorriso inesquecível.
Pára e pensa que a vida nunca fora tão doce...
-Não tão doce quanto o perfume seu.
-Talvez tão doce quanto as pequenas doses de vingança que me empurrou garganta abaixo esta noite,não?

Beijou-a,olhando receoso para os lados.
-Eu não posso deixar de ser feliz.
A vida que era doce em seus detalhes começara a se desconstruir.Sem entender a menina sentiu no peito um vazio e vontade de desabar em lágrimas .
Respirava fundo,queria falar mas algo impedia. Garganta amarrada a força.
-Você está agoniada?
O máximo que conseguiu foi afirmar com a cabeça.Os dedos inquietos,mordidos.
"Estou é agonizante,e dói,e eu não quero mais sentir isso,então pára!"
Emudecidos,pegaram o trem.
Distantes,como nunca antes.
Como o sorriso de um malabarista de farol sem pintura no rosto.

"you know,you must try the new ice-cream flavour,do me a favour,look at me closer,join us and go far,and hear the new sound of my bossa nova..."

Para Bruna, a minha menina de canelas finas.

Tirei minhas galochas de naipe de baralho de dentro da caixa roxa em que estavam guardadas.
Vou colocá-las e ir encontrar a menina mais linda do mundo.
Passar o dia frio e de garoa com ela conversando sobre os dissabores de nossos desamores,
Ou sobre os sabores de nossos amores?
Talvez as duas coisas.
Tomar cerveja gelada mesmo que congele os dedos finos.
Rir rir rir e chorar um pouco .
Tatuar botões de roupa na pele para eternizar o encontro,o acaso que uniu, e tudo o que temos vivido.
E sobrevivido,acima de tudo.

uma semana.

Dois cigarros. Quatro cigarros. Logo um maço. Dois isqueiros amarelos. O que você me deu e que já nem funciona mais,e eu ainda guardo . E desde então só tenho conseguido comprar isqueiros amarelos . Loucura.

Outro maço e você não vinha .De um lado para o outro eu andava,e me perdia no pequeno espaço que me limitava. Trianon-Masp. Você não aparecia. Duas horas ou mais.No meio daquela avenida e daquelas pessoas sem rosto. Escurecia.Perdi a conta de quantos cigarros fumei à sua espera.

Anoitecia,e você não vinha...

E me doía.

E eu só queria ir para casa e dormir por uma semana. Ficar uma semana sem lavar os cabelos. Uma semana com essa camiseta preta e cortada toda torta. Uma semana eu quero ficar,sem desamarrar os cadarços puídos do meu tênis vermelho. Uma semana parar sarar estes hematomas feios de meus joelhos...

Olhar perdido no chão,o que mais em uma semana?

E se aproxima,quente;

- Você tem um cigarro para me arrumar?

Te olhei,como se já não acreditasse em mais nada. E tive vontade de gritar com minha voz rouca que fumei insanamente incontáveis maços de cigarro enquanto esperava o eterno encontro de todos os dias ...

Mas não.

-Parei de fumar,lembra?

Ela sorriu,e apagou todo o resto.

Uma semana eu vou ficar,

eu vou ficar ao lado dela.