Há, eu gosto de cheiro de livro novo,
E de livro velho,
De velhos tempos,
Tempos que deram adeus da janela do trem,
E que não retornaram, como um dia fora prometido.
Gosto de telefonemas de madrugada,
Pode me acordar.
Me acorda com um abraço de quebrar costelas,
Abraço em manhãs de inverno e garoa,
Garoa mantendo-nos presos aqui.
Gosto de andar de metrô,
Escrever no metrô,
Ir da primeira á última estação e não descer em nenhuma delas.
Santos-Imigrantes, Consolação, Trianon-Masp, Brigadeiro.
Linha verde.
Ainda não sei se gosto ou desgosto das lembranças que larguei em cada uma delas,
Mas talvez deva ser assim,
Lembrar do choro, porém do riso,
Do riso das pessoas que estavam lá e que você amou, mas que ficaram por lá, e não vieram com você,
Então prefiro dizer que gosto de lembrar do riso de quem eu trouxe pra minha vida, e que hoje está aqui, perto ou longe, em um pedaço de papel ou num telefonema.
Hoje com a vida rumando para algum lugar sei que tudo foi válido, por mais doloroso ou louco,
Por mais inconsequente ou sublime,
Foi tudo meu.
E se hoje a vida tem algum sentido, foi porque senti tudo isso.
Nenhum comentário:
Postar um comentário