O Gosto Amargo da Desistência .

Nem o mais amargo dos cafés deixaria este gosto que você deixou em minha boca .
-Você não pode se apaixonar por mim . Eu não quero isso para você .
Me deixou a certeza que sou um inseto , despudorada , vazia de sentimentos.
- Você é rasa , pouca , desumana.
Vou engolir suas palavras , eu as mereço .
Vou cegar este seu olhar de desprezo , estas suas frases arrogantes . Eu estou te fazendo um favor , será que não percebeu?
-Eu não nasci para isso...
- Ah, conta outra !
- Tudo bem , eu não nasci para você .
Minhas palavras são infinitas , vai ser difícil me calar , me machucar com essa sua hipocrisia falha.
- Você não me engana.
Sou tão rasa que te encaro nos olhos com meus olhos repletos de marasmo , sem expectativas , olhos cansados , entediados de olhar só para você .
- Você me cansa ... profundamente .
Foi-se o tempo em que meus olhos brilhavam.
-Você é só metade, é caco de vidro rasgando.
Quanta formalidade , quanto discurso só para me jogar na vala , sem você.
-Eu abro mão de você .
Seria pura mesquinhez me acabar e te arrastar junto.
- Então fique.
Para onde eu vou não tem amanhecer , nem morangos ou bonitas canções.
Só há olheiras profundas e choro sem lágrimas .
- Eu desisto de você , porque já desisti de mim ...

Polaroid

Quero te fotografar da forma que te vejo em minha cabeça , do jeito que meus olhos projetam e absorvem , simultaneamente , a sua imagem .
Gosto da profundidade de suas olheiras , e diga o que disser , conteste se quiser , quero elas nítidas nas fotos , assim como quero teus pulsos marcados e seus calcânhares cerrados.
Quero seu íntimo , que é ínfimo e infame ; seus lábios mordiscados , mordazes , esse seu luxo barato e mal pago , de esmaltes descascando e batom borrado .
Pele pálida , pequenas manchas , e furos , e cicatrizes .
Assim que te quero , da maneira mais limpa . Nua , cara lavada , nada de olhos contornados de preto e lábios escarlate . Chega de carregar essa máscara que é tão frágil quanto você.
Não quero nem que você faça pose . Não precisa nem sorrir . Apenas respire , continue respirando , piscando seus olhos lentamente, completando seus movimentos...
Só não finja, só não se esconda . Não seja nada mais que você em sua forma mais plena , mais simples , mais natural ...
Mais minha .

Tudo é Tão Diferente Segunda-Feira de Manhã.

Jogou o molho de chaves sobre a mesa da cozinha ; despreocupada , ela cansara mesmo de se preocupar . Exausta , queria alguém que lhe preparasse o jantar . Mas não havia ninguém . Todas aquelas pessoas que ali passavam o fim de semana e o feriado iam embora , e restava ela , completamente só .
Frustrava-se. Ficava só naquele apartamento de segunda a quinta , mas não tinha tempo de ler seus livros , de ver seus filmes , de escrever sus textos , pintar seus quadros , decorar as paredes pálidas do 6º andar .
Ligou para sua mãe , disse que seu quarto estava cheio de formigas e que dormira na sala á uma semana , pois não conseguia desfazer a fila de formigas .
Sua mãe então lhe disse que seu pai lhe trouxera 3 caixas de morango , sua fruta favorita , mas que os morangos mofaram , e só se salvara um prato , que já fora devorado por primos , sobrinhos...
Não entendia porque se auto-punia com trombadas nos poucos móveis, arranhões , não entendia quando se escorava na parede e rasgava a pele das juntas dos dedos finos das mãos , só sabia que queria ver as marcas e os salpicos de sangue . Parecia dizer que os mesmo dedos que proporcionam carícias , também proporcionam dor.
Atravessava suas madrugadas com Chico nos ouvidos; achava tudo tão diferente na segunda-feira de manhã quando subia a Consolação em desespero , para não perder o metrô que a levaria para a faculdade.
E ele dormia na cama cheia de livros e papéis que sempre estavam espalhados . Pois após o vinho , e os desenhos que fazia dela , sobravam-lhes apenas os lençois.
Andando de meias pela casa. Uma surpresa . Haviam morangos sobre a mesa. Os raios de sol se refletiam nos vidros da janela, se escondia atrás dos prédios aquela luminosidade natural.
Já não era mais segunda-feira de manhã , nada mais lhe causava estranheza .

Tanto e Quanto .

(Para Conchita . )
Quero ver o amanhecer muitas outra vezes com você, na Paulista.Quero muitos porres de vinho,seguidos de poemas de Fernando Pessoa. É o que quero. Estirar-me no chão frio de seu quarto , vendo o teto girar , o corpo amolecer , e apenas ouvir você declamar , com certa moleza na voz, os poemas de Alberto Caiero , e Ricardo Reis , e Álvaro de Campos .
Quero tanto quanto preciso.
Quero tanto.
Tanto quanto antes.
Preciso de nossas loucuras, nossos saltos ás escuras , de risos e sorrisos , de cometer atos impensados , que para nós significam tanto . Quero me atrasar , chega de ter de limitar esse tempo , quero perder o ônibus , quero perder a hora porque não consegui acordar pois dormimos assim que o dia acordara .
Andar sem rumo , sem pretensão , sem esperar nada , sem criar roteiros . Pegar o trem , descer além . Ouvir cores , cheiras sabores , transcender o físico e o impensável.

Expansão .

Se eu escolhi trabalhar com arte , é para não ter de obedecer ordens . Se eu escolhi investir em meus projetos, eu não quero ninguém interferindo na forma como eu os faço,quero ter livre autonomia para os desenvolver . Escolhi fazer arte , não tenho patrão , não sei como será o amanhã, ele é incerto. Não sou assalariada ,tenho uma faculdade para pagar e nem sei como vou fazê-lo, mas vou ; vivo disso e para isso , então não venha dizer que o amarelo ficaria mais bonito no lugar do magenta , ou que se fosse um amarelo - limão seria mais agradável. Te apresento minha arte , a forma como me expresso , e você tem apenas duas opções : aceitar ou não .

Desenho, escrevo , filmo , fotografo , e não faço nada disso muito bem , admito que ainda estou me descobrindo e aprendendo , mas a minha arte é o meu pensamento,minha mente,minha razão , minha ideologia , e assim sendo ninguém é capaz de mudá-la .

Meus pais me criaram assim , com a mente aberta , e ela está em constante expansão .

Faço arte , gosto de ser e fazer assim ; não agrado a todos mas os que realmente importam muito me agradam . Não sou de usar máscaras e de apresentar-lhe um conteúdo que , verdadeiramente , não tenho . Te ofereço o que tenho, o que faço , e o que colhi nesta curta trajetória até aqui .

Afinal, são só 17 anos .

Colecionador

Já me cansei de ênclise, de medir cada mísera palavra para te fazer acreditar , crer , entender tão plenamente isto . Já me cansei de cartas nunca enviadas , cheias de palavras complexas , frases metafóricas que eu levava tempo para montar , e por mais que eu soubesse que você entenderia tudo como se tivessem saído de sua própria mente para seu papel , eu recusei-me a enviá-las . De repente eu sentia um medo louco , de que alguém violasse minhas cartas , que não fosse você . De repente a ideia de que alguem além de você lesse e zombasse de minhas memõrias , me atemorizava , me sufocava ... Eu,ali,exibido , delatado, á mostra , a qualquer um , a olhos falsos e fáceis.
Ha! Mas pra quem eu minto? A quem eu engano com todos estes motivos inventados, essas razões que não fazem sentido nem mesmo para mim .
Que loucura esta, eu achar que posso te mentir o que tenho por dentro, você conhece cada mínimo e cada máximo de mim , você que representa não só um sentimento , mas uma coleção deles.
Eu gostaria que você os decifrasse, assim como decifrava meus olhares furtivos , como decifrava meus desenhos , e tudo o que eu dizia quando na verdade não queria dizer absolutamente nada , eu só queria te olhar sem culpa , te fotografar sem pose, te impressionar sem intenção , te beijar sem malícia ; pois acredite, eu tinha meu lado púdico quando apenas segurava seu belo rosto e lhe beijava os olhos ; mas parece que este sentimento foi embora junto com a tal coleção deles que eu fazia e você levou com suas coisas.
Ênclise, mesóclise , metáforas,hipérbole , antítese ; talvez eu simplesmente goste de colecionar palavras,cores,sabores e desamores .

Fragmento de sí mesma .

Seus dedos ligeros estão sempre a procura de um pedaço de papel , necessitam a todo momento de um lápis ao seu alcance . Tudo o que pensa vira frase de poema , crônica , soneto . Ela tem andado muito literata , literária . Lê demais , escreve demais , tem procurado algum sentido em tudo isto . Talvez seja por isto que cada pensamento se torna frase feita, completa . Se torna um fragmento de sí mesma , e assim ela se espalha e se compõe novamente , como a mais bela sinfonia .